hey!

Octubre

2011-10-10T17:24:00.000-07:00

"Yo era un pibe triste y encantado, the beatles, caña alegre y maravillas. Los libros, las canciones y los pianos, el cine, las traiciones, los enigmas, mi padre, las cervezas, las pastillas, los misterios, el whisky malo, los oleos, el amor, los escenarios, el hambre, el frio, el crimen, el dinero y mis diez tías... me hicieron este hombre enreverado."

Septiembre

2011-09-25T10:34:00.000-07:00

Nada más que mi propio silencio demuestra lo que siento en este momento.

Mi generación

2011-08-12T10:22:00.000-07:00

Ayer fui a tomar una chela con Rodolfo, el “más que amigo” de la Cata, y entre tanta palabra suelta y discurso programado, me contó que el fin de semana pasado, en un carrete, conoció a Sofía, la hija del peluquero de la madre de Paula, la que tiene leucemia, que es amiga del Pancho, novio de Pablo, el rubio compañero de la Rita, la ex del Nico, primo de la Maca, la gorda apestosa que me acusó al rector del colegio por venderle marihuana a los pendejos de primero.

Le conté a Rodolfo mi versión de la historia, en la que yo era inocente y víctima de algún traficante infiltrado. Me creyó a medias, pero a esa hora daba lo mismo, la chela se había multiplicado y ya llenábamos la mesa de botellas vacías. La gente había abandonado el lugar, solo quedaba alguna que otra pareja, ocultándose de las miradas nocturnas.

No recuerdo exactamente cómo llegamos a su casa. No recuerdo quién pagó la cuenta, ni cómo me subí a la micro, o quizás nos fuimos en taxi. No recuerdo quién le tomó la mano a quién, o quizás nunca nos tomamos la mano. Solo me acuerdo de sus ojos, intersectados por los míos. No recuerdo quién dio el primer paso, ni menos quién el primer beso.

Rodolfo es amigo de la Cata, y yo una mala amiga, drogadicta y puta.

Así es la noche y esto produce, no puedo ofrecer más que mi propia confusión.

El secreto de los árboles

2011-07-13T00:34:00.000-07:00

Andaba por esos cerros que dan al mar, esos que están al sur de la ciudad. Casi siempre caminaba por ahí los domingos, cuando me escapaba de misa. Me gustaba contar los botes y después imaginarme remando solo, mar adentro. Me gustaba también dejar marcas en los árboles y completar cada semana las figuras que dibujaba. Me sabía de memoria el camino más corto para llegar a la cima, aunque a veces prefería desviarme del camino y perderme entre los arbustos. A veces me hubiera gustado perderme por más tiempo.

Andaba por esos cerros que dan al mar, cuando tuve mi primera eyaculación.

ODA AL FEMICIDIO

2011-07-01T00:19:00.000-07:00

Marta es una mujer esencial en mi vida. No le gusto, pero me siento enamorado.

Mala Onda

2010-11-11T15:38:00.000-08:00

¿Por qué, si es tu familia la que está enferma, eres tú el que caga? Es como un mal partido de fútbol. Todos juegan y patean y diseñan pases, pero el arquero eres tú. Y como has practicado todos los días, no has faltado a ningún entrenamiento, te has transformado en el mejor arquero de todos. Siempre atajas, nunca te meten un gol, la pelota no llega jamás a la red o rebota. Siempre la agarras, mientras los demás celebran en el mediocampo y se alejan lo más pronto posible. Eres el mejor arquero de todos, es verdad, pero también el más huevón. Lo que a ti te conviene, amigo, es que te metan un gol...

O abandonar el partido.

Mi último cumpleaños

2010-06-20T20:44:00.000-07:00

Quise buscar la canción con la que nos conocimos, mas no recordaba el nombre. Volví a mi asiento pero caí de golpe al piso. La cerveza se derramó en mis pantalones y algo golpeó mi cabeza.
Desperté por el frío y los gritos de María. Quise ir al baño, pero mis piernas no respondían.
Podía ver el cielo a través del techo que ya no había; también veía el patio (mis piernas no respondían).

El terremoto se quedó con mi casa y con el resto de mi vida. Mi casa no importa ahora, dijeron que la mediagua abrigaría.

ABORTO

2010-01-06T23:29:00.000-08:00

Me acuerdo que fue en Santiago. Corrí al aeropuerto para poder alcanzarla. Tomaba sus cosas cuando me vio frente a ella. Entonces la miré a los ojos y sentí cómo todo se detuvo. Me asombré una vez más de su belleza; de la perfección de sus pómulos y la crudeza de sus ojos. Su rostro fingía seguridad, aunque siempre fue la más valiente. Recuerdo cuando cruzó el río para demostrarnos lo fácil que era llegar al otro lado; nadie lo hubiera hecho. Pero esta vez sentía que tenía más miedo que nunca, que en cualquier momento corría a mis brazos para encontrar consuelo… no ocurrió. Suspiró y luego caminó hacia mí. Fue la última vez que la vi. Se despedía con un beso y un secreto. Sus labios aún sabían a Valpo.

C O M A

2009-11-26T15:32:00.000-08:00

Giro. Giro. Giro. Giro.

Luego caigo y sonrío.

El día ya no cuenta, ni la vida siquiera.

Es un estado de dolor placentero.

Quisiera que se termine, pero a la vez que sea eterno.

Quisiera que te olvide, pero que estés conmigo, Alfredo.

Que juntos caigamos.

Que unidos estemos.

Que el viento pase y que unidos estemos.

Giro entonces, giro eterno,

esperando en la cima este duelo enfermo.

Alfredo.

Que triste es la vida sin tus ojos negros.

Que calma me invade, ¡qué calma y consuelo!

Debería escribir tus abrazos ciegos.

Tu rostro esclavo que habla de sueños.

Tu boca seca que seca el cielo.

Tu silencio conciente, por el que desespero.

Debería escribir, sin creerte muerto.

Deberías sentir lo que estoy sintiendo.

Alfredo.

Hermano mío. Corazón enfermo.

Deja que el mar te de mis versos.

Deja que el tiempo siga mintiendo.

(Moriría contigo si fuera cierto)

Ojala tu alma leyera mis ojos.

Atormentados de verte caer.

Ojala tus ojos leyeran mi alma.

Tardarías horas en comprender.

Giro. Giro. Giro y caigo.

Mis piernas pesan más que ayer.

Giro y caigo. Giro y caigo.

Alfredo muere;

muero con él.

...

con él.

Pi tuto

2009-09-30T23:33:00.000-07:00

La gente viene y va sin demoras ni apuros. La no gente suele andar parecido, solo que con dificultad.

Si me mirara a los ojos: me daría un poco de miedo; de ese miedo triste. Si me mirara la espalda: no me reconocería; está muy inclinada para pertenecerme.

La gente pasa, los años quedan. ¡Pero qué viejos nos hemos vuelto! ¡Qué lejana se nos ha vuelto la vida! Sí, ahora estoy más pálido y malhumorado, soy un pobre hombre que no sabe qué hacer. Hay días en que desearía no tener la autoestima tan alta, en una de esas me cae la teja y me uno a la marcha eterna de la buena gente: gente buena.

Los buenos tiempos se han ido con el viento, y el viento ha desaparecido después. Nunca seremos los mismos, las manos se han manchado con Rodríguez, Gabrielas y algunos otros menos importantes. Las horas no nos pertenecen. Si así no fuera: retrocedería el tiempo cada dieciocho años, para nacer y crecer de nuevo, una y otra vez, engaño y olvido. Y si así fuera: no pensaría en la gente, mala gente; me haría pasar por huérfano para que me rescate una familia acomodada, así después matarlos a todos y quedarme con la herencia, dinero. ¡OH Dios! Cuántas cosas más se me ocurren en este momento. Porque si de dinero se trata, me hubieran avisado.

En casos más inocentes, se trata de la contracción del risorio. Si hubiera sabido: el cirujano lo hubiera solucionado.

En resumen, no soy competente, no venían incorporadas en mí las funciones del éxito facilitado. Si la bondad existiera, me merecería el cielo; y si el cielo existiera, ya estaría comprado.

F e e d b a c k

2009-09-22T19:18:00.000-07:00

Silencio.

Pienso.
No pienso.
No escucho.
No pienso.
Miro.
No miro.
Silencio.

No siento.

Cuando pierdo el aire
es cuando necesito ver las nubes sobre el mar,
nubes agotadas tanto andar,
de colores tristes, sobre el mar.
Es cuando los susurros ya no bastan para rodar.
Rodar vencido. Rodar rodar.
Soñarse vivo. Silencio impar.
Dolor comido, abril vendrá.
Aire abolido. Sabor y sal.
.

Secreta Presencia

2009-07-08T16:32:00.000-07:00

Lo miraba.

Sentía en sus adentros crecer el placer de estar a su lado.
Le gustaba, ya lo había asumido.
Le gustaba más que a cualquier otro hombre en el mundo.
Le gustaba, y era imposible evitarlo; imposible era no darse cuenta que le gustaba.
Ya lo amaba, con ese amor adolescente, que goza de nuevas experiencias; ese amor inocente, esperanzado, cómplice y culpable a la vez.
Lo amaba, y sus ojos no daban paso a extraños. Su mente se asombraba con cada detalle realizado, cada gesto, cada voz.
Lo pensaba en cada momento.
Sentía su respiración.
Contaba los segundos que su corazón tardaba en volver a latir.
Lo adoraba.
…
Mientras, Pedro, del otro lado, moría porque esos labios lo buscaran a él. Que esas manos rogaran por posarse en su pecho: sentir el sudor de aquel amor no correspondido.
Esperaba, ocultamente, que el destino hablara de su boca, y así sentir de una vez el dolor del olvido, vacío.

Ol vido

2009-07-01T09:58:00.000-07:00

Constanza miraba inquieta al velador de la esquina. Era lo único que parecía no estar en el lugar correcto.

Entonces salió de la cama, caminó hacia el velador, lo tomó de los costados, y en un impulso, trató de moverlo.

No pudo.

Le bastaron muchos intentos fallidos para darse por vencida y regresar a la cama.
Volvió a mirarlo, inquieta, algo molesta.

Tardó horas en notar que la vejez ya le había devorado los brazos.

Sol e D ad

2009-06-25T18:14:00.000-07:00

He visto caer las nubes

y caer con ellas tus ojos.
He visto caer las hojas,
lluvias, cuerpos y sollozos.
He visto barrer las calles;
basura nutriente, abrigadora, mía.
He visto esperanza.
He visto melancolía.

He visto reir y cantar,
saltar y llorar a la vez.

Mirar soles mirables.
Pintar murallas pintables.
He visto subir el humo amargo,
mezclarse con los gases infinitos.
Subir las almas sin vida.
Subir las hojas caídas.

Mover rocas al instante.
Besar pequeños amantes.
Andar despacio.
Correr.
Soñar.
Anochecer.
Morir.
Danzar y volar estrellas.
Gritar y comer ballenas.
Esperar árboles en condena.
Chorrear helados de maicena.
Amanecer.
Caer.

¡He visto tanto
y a la vez tan poco!

...
Hoy decidí acostumbrarme a no mirar tanto el cielo

.

B i s

2009-06-07T15:37:00.000-07:00

Esta es mi espera,
suave soplo de tiempo.
Esta es mi intriga,
te la cedo, no la meresco.
Esta es mi suerte,
espacio eterno de otoño fresco,
de ríos y mares, de vinos y encuentros.
Esta es mi mente,
mi arma, mi silencio.
Esta es mi fuerza,
mi viss interno.

Esta es mi vida,
pedazos amargos de puzzles ajenos.
Y esta es mi espera,
mi culpa ausente,
mi alma en negro.

:/

Ti em pos A qu e llo s

2009-05-20T18:27:00.000-07:00

Si la Señora María hubiera sabido de política. Si la desigualdad no fuera pan de cada día. Si el perro hubiese tenido algo que comer. Si la educación no hubiera servido sólo para empuñar armas. Si su poder nos hubiese beneficiado a todos. Si le hubieran enseñado de moral y buenas costumbres. Si el pensar no hubiera sido sólo mal de artistas, sino la fortaleza de una nación... Entonces Carlos habría podido escapar del guanaco. (Y nuestras mentes no serían almas olvidadas).

tic tac

2009-04-21T18:51:00.000-07:00

mis besos pasan por si acaso
por tu palma y por tus brazos.
no es obvio que estos lazos
me permitan desviar pasos.

mis ojos miran minuteros
de mil horas y un te quiero.
más te observo, más anhelo
que el tiempo espere, relojero.

v.a

1973

2009-04-19T20:23:00.000-07:00

si lloras, te tapo
si subes, te bajo
si te sientas, te paro
si hablas, te callo
si huyes, te atrapo
si sonríes, te mato
si piensas, sueñas, me miras
...
desapareces.

P a pi to.

2009-04-17T20:29:00.000-07:00

Si mis brazos se elevaran

sería para tocar tus hombros.

Si mis oídos te escucharan

me volvería más loco.

Si mis labios se cerraran

daría lo mismo, para mí eres sordo.

Si mis ojos no miraran...

Ay papito, más te odio.

Si mis manos se secaran,

mi mente inútil sería,

mis brazos nunca se elevarían,

seguiriamos siendo dos desconocidos.

Hoy te dedico estas letras, para compensar tu amor incondicional, ese amor de padre ausente, de padre cegado por el legado familiar, amor discreto, torpe, inmaduro, violento. Amor de pobre, pobre amor.

M o t el

2009-03-23T12:34:00.000-07:00

Antonia gira, gira
sin dejar de soñar.
Ya no pienses Antonia,
solo déjate llevar.

Antonia gira, gira
sin mirar nunca atrás.
Ten cuidado Antonia,
es el turno de Omar.

Antonia gira, Antonia.
Muy despacio, muy fugaz.
No te asustes Antonia
pronto te detendrás.

Gira Antonia, gira,
no comiences a llorar.
Sé fuerte niña Antonia
es solo una vez más.

Vamos, gira Antonia.
Que no se entere papá.
No decaigas ahora Antonia
que la noche acabará.

Gira, gira. Gira Antonia.
Ya tu vida quedó atrás.
Eres libre a esta hora.
Gira, gira; es el final.

_____________________________________

2009-03-23T10:29:00.000-07:00

Ahora tengo el tiempo para unir una cosa con la otra, de números que dicen ser para los tiempos. Para poderlo entender, fragmenta en décimas lo que ves.

Nunca es mucho, hay que verlo sin saber; mente fría para pensar, en lo contrario se expresó.

Am o r e n V e r a no

2009-02-03T10:24:00.000-08:00

Hoy he vuelto a sentir la lluvia en mis hombros. Esa lluvia tibia, espontánea, de nubes uniformes, frescas, lluvia de verano. Esa lluvia que moja el asfalto dormido, intoxicado por el sol, que trae a mi memoria tardes de agosto con tierra en las manos, sentado bajo la parra de los frutos secos, al lado de la casa del perro, sentado solo, con la tierra en las manos, haciendo figuras extravagantes salidas de mi inconsciente, de ese ser agudo con ideas incoloras; mientras desde lejos, un chorro de agua, enviado por aquellos brazos firmes de mujer valiente, cae de golpe a la tierra seca, expeliendo ese olor a polvo mojado, que entra de un soplo por mis narices; tan profundo, que demoro minutos manteniendo el olor en mi cuerpo, tan puro, pero a la vez tan manchado, como mis manos lánguidas bañadas por el barro, como tu cuerpo tan frío, como el asfalto tan mojado de esta tarde en que el sol ha sido callado.
Hoy he vuelto a sentir la lluvia en mis hombros, y he vuelto a sentir que mi vida se ha debilitado. Mis hombros ya no son tan firmes; ya no sirven para taparte de esta lluvia de verano.

Mi M al P ens ar

2008-09-08T16:14:00.000-07:00

Puedo yo tener cansado,
pero no tener vivir sin ti.
Puedo yo tener lejos,
pero corazón tuyo protege mí.
Labios míos secan amargos.
Labios tuyos tocan ellos.
Loco tengo sin ya verso.
Sobrio vuelvo ver tu voz.
Muero dentro, muero dentro;
sin morir muero hoy.
Tu voz vuelve a mi cuerdo,
cuerdo estoy contigo amor.
Pronto escribo ya mis versos,
para que entiendas mi sin amor.
Tarde es, ya morir yo.
Vez otra vez ojos cierro.
No despierto, no despierto.
Luego habla,
por morir no por vos.

Tie mpo de An da r

2008-09-06T15:07:00.000-07:00

Comienza septiembre.
Un montón de ideas nuevas saturan mi cabeza.
Como si la chicha en cacho, el mote con huesillo,
las empanadas, los alfajores,
y el volantín con hilo curado
volvieran a llenar mi cerebro de aventuras extraordinarias.
Pero en un momento como este nada puede detener mi pensar.
Haberte encontrado me ha vuelto a enrojecer las mejillas,
ya mis manos vuelven a sudar atolondradas,
y mis mariposas vuelven a revolotear impacientes.
has hecho olvidarme de pesares cotidianos;
del dolor de mis rodillas al levantarme en la mañana;
del ladrido de los perros que desvelan mi sueño;
del frío de mi cuerpo en una húmeda noche;
del peso de mis ojos cuando me apodera el insomnio.
Solo de pensar en ti me alimento cada día.
Eres como un tesoro que no quiero compartir.
Para esta enfermedad no quiero encontrar la cura.
Solo tu sonrisa ardiente me da las ganas de vivir.
Que me digan loco si quieren
por andar con juegos extraños,
pero yo si quiero me callo,
cada uno con su lema.
Hoy escribo a duras penas,
ya mi sueño se ha hecho corto.
He andado por caminos angostos
y mi voz casi no se escucha.
Ya mis manos no son muchas,
han disminuido con el tiempo.
y mi texto sabe a verso,
qué sé yo para dónde me llevan
estas letras que envenenan
mi camino sin rumbo.
Se me ha quitado lo astuto;
pido a dios que me lo devuelva
para que no desvíe siempre el tema
y piense solo en ti mi amada
y así muy temprano en la mañana
esté queriéndote conmigo,
darte cariño y abrigo,
tenerte siempre a mi lado.
Como hoy que me he dedicado
ha escribirte palabras hermosas
que se parezcan a las rosas
y florezcan en tu ombligo.
Así ya no habrá castigo
por si un día no te pienso más,
pero porqué hablar del “quizás”
si te puedo disfrutar ahora.
Es por eso que llegó la hora
de ir contigo a todas partes.
Solo decir que de aquí en adelante
seré tu esclavo aunque me cueste.
Juro a dios y a los sabios del este
que cuando estemos juntos
cada letra y cada punto
escrito en este informe amoroso
será un beso armonioso
que mis labios cederán agradecidos.
Hasta aquí dejo ya mi destino.
Hoy escribí para ti,
para compensar tu voluntad encantadora,
para crearte un camino de estrellas
donde podamos andar unidos
con la luna bajo el brazo.

Tar de No me dEj es

2008-09-05T17:55:00.000-07:00

Hoy es una noche distinta.
La ciudad hoy duerme abatida;
estropeada por cuchillos traicioneros
que devoran a la gente lentamente
hasta derramar la última gota.
Hoy la noche sabe armoniosa;
ya ni los motores se escuchan
y más aún, ni el perro metiche,
ese de la vecina loca del frente,
que ladra aunque le cueste,
hasta porque vuelan las piedras.
Hoy la noche está serena;
ya ni las estrellas brillan al ritmo de la luna,
ni los peces mueven al océano dormido.
Hoy la noche calla
porque escucha a mi corazón moribundo
que canta melodías de ensueños.
Calla.
Porque hoy mi vida se despega de este mundo
y viaja por senderos extraordinarios
donde la luz me siega por completo,
donde la voz no se escucha en mis oídos,
y donde mi alma se entrega al ocaso.
Donde la noche no cabe ni de costado,
ni aunque calle y me escuche atentamente.
No cabrá hasta no abandonar a la luna,
que entristece a los amantes,
que ilumina a los perdidos.
No cabrá mientras tus ojos brillen,
mientras tu boca me llame a tu lado,
y tus manos me electricen con el tacto.
Hoy la noche piensa,
y se cuestiona mi estadía en su mundo.
No me quiere a su lado ahora,
no me quiere porque ya no la escucho.
Ahora solo pienso en ti.
Mi amor que antes fue tan poco
ahora alcanza solo para llenar tu corazón paciente.
Ni una pizca le he dado a esta noche,
que comienza a morir en silencio.
Que quede bien claro entonces:
no permito amores varios,
ni vivir amores a medias.
No.
Solo que sea para mi,
aunque me ame con una leve sonrisa,
con un leve soplo de aliento.
Y que no me digan egoísta,
solo digo lo que siento.
Es por eso que ya he decidido,
me quedo contigo, mi amor bandolero.
Que esta noche se quede con otro,
a mi me basta ver tu cuerpo casi muerto,
que me cuide de la locura,
de la tragedia pasajera,
que me tenga consigo en cada instante,
en cada parte de este viaje continuo;
y aunque exhale solo un suspiro incierto,
me diga que me ama,
aunque este mintiendo.

Ag os to Mí o.

2008-08-27T10:11:00.000-07:00

De noche me acuesto a dormir,
pero desvelas mi sueño.
Mi almohada aún contiene pensamientos de ayer,
de cuando no te buscaba,
de cuando añoraba sonreír;
pensamientos que ahora saben lejanos,
olvidados.
Mis ojos golpean el silencio.
Mis pies se adormecen entumidos,
Mi espalda se curva inconsciente.
Y mis manos escriben mi destino.
Las horas pasan sin pasar
y veo tu boca susurrándome al oído
secretos que aún no puedo descifrar
que me atormentan a cada instante,
pero refrescan mis sentidos.
Veo tus ojos parpadear a mi lado,
entonces abrazo tu cuerpo desnudo.
Mi vida acaba en este instante,
al cerrar mi pensar enloquecido.
Afuera comienza a llover
y tu cuerpo se funde en el mío.
Que triste es vernos caer,
como plumas al vacío.
Siento que la lluvia me ha mojado entero,
despertado de mi vida de hombre alegre.
No me ha dejado avanzar a un refugio cercano,
donde secar heridas de dolor ajeno.
Me ha llevado consigo a recorrer los montes,
litorales, valles y praderas del norte.
Pasamos por el sur, donde vive Don Roberto,
pero no nos quiso abrir por motivos inciertos.
Quizás no quería mojarse.
La lluvia me ha permitido caminar descalzo,
pero las piedras me han mordido los pies en el asfalto.
Soportar este dolor, ojala con eso bastara;
aguantar toda mirada triste que hay en esta encrucijada.
Desde hoy pido a los cielos que moje a todas las personas;
chicos, grandes; gordos, flacos; y también a Doña Isidora.
Para que vean qué se siente ser feliz teniendo nada.
Ahora falta despertarme y buscarte en la mañana.
Ya no estás a mi lado.
Amada triste, loca, mía.
Hoy empiezo a planear mi huída
y tenerte a mi lado por siempre.
Pido a dios que el tiempo me alcance
para que luego no te arrepientas.
Sé paciente y ponte alerta
que en cualquier momento me decido.
Aquí termina mi destino.
Qué se yo qué vendrá más adelante.
Me conformo con susurros al oído
y caricias soñadas que me despiertan al instante.
Ya he dado un paso importante:
decir que me gustas – que raro escucharme.
Día, noche, mañana, tarde.
Mi estómago se retuerce nervioso.
Pero qué más dan pensamientos odiosos.
Estar juntos es lo que de veras importa.
Que se pudran mis manos si esto no resulta.
Ahora me lanzo al vacío,
a soñar con misterios latentes,
a cubrir mis pies entumidos.
Espero tus labios amortigüen el golpe.

“Y si me gustara el daño que causa,
la muerte pasajera o la locura eterna:
¿a quién le importa?.
Son amores extraños, pero son míos.
que nadie se meta, que a nadie le importe,
que nadie diga nada. Silencio”.

S o y I no c e nt e

2008-08-25T19:04:00.000-07:00

Rocío es una niña feliz. Vive con una familia feliz, duerme con un perro feliz y juega con una muñeca feliz. Un día le pregunta a su abuelo feliz: “abuelito, abuelito, ¿porqué son amarillas las flores del jardín?”, entonces el abuelo feliz le responde: “hay, Rocío, tú si que eres una niñita especial, no como tu hermanita; ven a sentarte en las piernas del abuelito para que te explique mejor: lo que pasa es que todas las cositas del mundito tienen un colorcito, incluso tus lindos calzoncitos”.

Fue entonces cuando Rocío comprendió la verdadera angustia de vivir.

EL REGALO

2008-08-23T19:12:00.000-07:00

Mientras destrozaba el papel; estampado de un viejo gordo con mejillas rojas, delante de un árbol de puntas filosas, medio descolorido, como dejando ver que era del aniversario pasado; olvidaba por completo las horas postrado bajo las faldas de su madre, con las piernas tiritonas y los sentidos dormidos, con una nueva marca en el rostro, al lado de la del día anterior.
Ya nada importaba. Una hora con el carrito bajo el brazo bastaba para volverlo a querer; una y otra vez. Engaño y olvido. Como si el nuevo viejo descolorido secara al instante las lagunas de llanto.
Ahora estaba como perdido, hipnotizado, guiado por la esperanza que esta vez sería distinto, que el contenido no fuera un juego, que mañana no volviera a caer desplomado, que el roce de aquella palma inhumana esta vez fuera más suave, amable, comprensivo.
Y destrozó el papel: un tren amarillo con las ruedas empolvadas. Dos segundos para expresar su desilusión, sus esperanzas acabadas… Luego una sonrisa de agradecimiento, solo por la mera costumbre de sonreír.
Ya de noche, con los ojos despiertos, planea la forma de no levantarse mañana, de escabullirse por siempre bajo las sábanas gastadas, rogando al niño jesús que no lo abandone, que lo lleve consigo, lejos.
Pero entonces llega. Horas con el jarro en la mano excusan su estado deprimente, su tambaleo continuo, su olor a indigente. Se sienta a la mesa y llama a la mujer; no responde. Comienza la búsqueda, primero por el cuartucho de la leña y luego por el dormitorio; como siempre, como fingiendo que no sabe dónde está, como si nunca antes la había buscado. Y en la cama encuentra al hijo, acurrucado a los pies, con los nervios en punta, con los ojos desorbitados, bañado en sudor.
Pobre hijo, pobre madre, loco padre.

Esta vez el regalo no bastó para despertarlo, reanimarlo de su inconciencia continua. Caricias bruscas cumplieron sus sueños: marcharse lejos, muy lejos, olvidarse de una vez de lujos dolorosos, apartarse de toda clase de sábanas, jarros, faldas, carros, descoloridos viejos obesos con mejillas rojas.

.discurso pasajero

2008-08-19T16:49:00.000-07:00

Si la igualdad fuera de este mundo seríamos apilados en bloques, seres incoloros que no distinguen bien ni mal; no habrían polos opuestos que se atraigan, sino semejantes que nunca se unen; no habrían perdedores ni súper pensadores; no habrían mentiras, ni mentiras verdaderas; no habrían cintas en los cabellos ni coronas doradas; no habría piedra ni pecado, costos ni ganancias; no habrían malos violadores ni buenos inocentes; no habrían seres grandes ni pequeños, fuertes ni débiles, tristes ni felices; sino iguales.

Si la igualdad fuera de este mundo, Emma podría comer chocolates.

VOLVER

2008-08-14T15:29:00.000-07:00

Si pudiera tenerte cerca.
Si pudiera tan solo tocar tus húmedos cabellos
empapados por el sudor de tu juventud, de tus años mozos.
Tocar tu canto, bañado con el sabor de tus labios.
Ceder mi mano y tocar tus pasos,
para que nunca puedas marcharte de mi lado.
Ceder mi boca y ser tu vasallo.
Soñar cada día cuentos amargos:
de castillos y mares, de piernas y brazos,
de andanzas de vida eterna,
de un loco enamorado.
Tenerte cerca.
No es mucho pedir para tanta espera.
Y entonces pienso.
Recuerdo un pasado feliz,
entre orquídeas y girasoles,
entre charcos, gusanos,
árboles y escondites secretos.
Horas enteras ocultando sentimientos.
El tiempo pasa y yo te espero.
Y entonces pienso: y si pudiera tenerte cerca.
Borraría de una vez esperanzas inciertas,
envueltas del barro de la cocina vieja,
del pan amasado que olía a cerezas,
tocado por tus manos y por las mías a cuesta.
Saltaría mil veces los palos mojados;
los tuyos, los míos y también los de ambos,
botados en silencio por los juegos derramados.
Cada día sin mentiras,
cada año disfrazados.
Me volvería cuerdo, si es por eso tu huída.
De qué sirven los remedios, si no encuentro la salida.
Sacarme estas cadenas;
quizá con eso bastaría,
pero el tiempo ya hizo lo suyo,
nada es suficiente para esta herida.
Y entonces pienso y me duermo.
Y entonces duermo y no despierto.
Y entonces pienso y no despierto.
Y entonces te miro y no despierto.
Y entonces te toco.

marca el paso.!

2008-08-12T20:59:00.000-07:00

No quería padecer la misma suerte. Quería vivir hasta que su alma no pudiera resistir su piel dormida.
Y entonces comenzó su viaje. De nada servía buscar soluciones lejanas, resolver enigmas de absurdos inventores, que se ganaban la vida engañando sin remordimiento alguno.
Dejaba atrás al perro de la esquina, que cada mañana lo miraba con ojos tristes y con las orejas caídas, como sabiendo que Marcos no podía resistirse a ceder su alimento, con tal de no ser perseguido por las ratas.
Dejaba atrás a la señora María, que lo alojó sin nada a cambio, conformándose con una leve sonrisa, exhalada de buena fe.
Dejaba atrás cuerpos enfermos, envueltos del sudor de los obreros, del humo de las chimeneas, del polvo de los pies en el asfalto, del olor a pasado, a olvido. Hombres locos, inconscientes, locos, rodeados de padres locos, hijos locos, psiquiatras locos, dioses locos. Encerrados en un círculo vicioso, de madres locas, vidas locas. Locura viviente, enferma, loca.
Lo cambiaba por un viaje incierto, lleno de nuevas esperanzas, de desengaño. Cambiaba su vida por una nueva.
Y entonces continuó su viaje.
Ahora la vida sabía a rosas, a chocolate caliente, a pan con mantequilla, a sopaipillas con manjar. Sabían también sus pasos fuertes, valientes, que habían hecho crecer sus piernas, como dos troncos milenarios.

DESATA EL NUDO

2008-08-12T20:18:00.000-07:00

Entonces caer, como en un gran abismo. Caer, rompiendo esquemas de vértigo, miedo al vacío.
Caer desplomado, guiado por la piel de asfalto; por la sábana blanca que roza el vello, que seca el sudor y lágrimas de una noche desvelada; por el pañuelo rojo que rodea el cuello; por la cuerda intensa, que no da cabida a suspiros.
Caer en silencio; por dentro.
Vivir cayendo. Dejar de lado soplos inciertos. Someterse cada día a miradas desesperadas, que gritan en seco, esperando la hora del salto.
Pocos lo caídos, pero cuántos los que suplican caer de una vez, volverse cuerdos.

La Chimenea de mi casa

2008-08-11T19:00:00.000-07:00

La chimenea de mi casa es algo vanidosa. Funciona cuando se le antoja: que en otoño la tapan las hojas, que en primavera no quiere contaminar las flores (ni que fuera ecológica), que en verano hace mucho calor y que en invierno, cuando más se necesita, no le gusta trabajar con lluvia. Ni siquiera agradece ser la más linda. Cada año, papá la limpia para que se apiade de nosotros y deje pasar el humo; pero ella insiste con su mal humor.
Creo que este invierno la cambiará por una más amable y más grande. Ojala quepa Papá Noel.